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poemas para la paz

OS ANIMO A LEER Y COMPARAR PARA ENCONTRAR LA VERDAD, EL SENTIMIENTO, EL ALMA, ... LA PAZ.


"CORAZÓN DELATOR"

Hay que encontrar la paz, 
 porque el entendimiento entre las personas
es la base de nuestra vida.

Nos pasamos la vida tratando de que unos conozcan,
comprendan y acepten lo que dicen otros,
intentando abrir mentalidades,  facilitando el acceso a los sentimientos
y a las ideas expresadas a lo largo de los siglos,
acercando a la gente, armonizando sentimientos
e  intentando convencer con nuestra verdad; ...
en definitiva:  todo lo contrario de lo que consiguen las guerras.

Una buena forma de ir contra la guerra en una biblioteca
 es divulgar la obra de los poetas
que con su corazón abierto,
 arropado con un ramillete de palabras emocionantes,
mucho más impactantes que las balas,
 le han hecho frente.

Las personas, somos una mezcla de razón y sentimiento;
y sobre todo en las grandes cuestiones
necesitamos alimentar el corazón tanto como la cabeza;
... pero los poetas saben alimentar el alma de los demás
entragando su propio corazón delator.

!Viva la poesía... Viva la paz¡

@ José María Alfaro Roca







"LA PALABRA Y MIS MANOS,  SON LA FUERZA "

Dejé el fusil en el Aaiún ...
desde entonces la palabra y mis manos son la fuerza.

Nací en Guadalajara en un año que decían era 1954.
En Budia, un pueblecito en la ribera del río Tajo.
Allí el viento, el sol, la alcarria,
los olivos, los barrancos,
las piedras, los arroyos…
cualquier cosa, por pequeña que sea,
te influye para pensar en la paz.


Voy con cierta frecuencia a pasear y pensar en mi tierra…
mi tierra, no porque sea mía… sino porque permite la convivencia…
porque me encuentro con mis raices,
porque no existen excesivas y pinzantes fronteras…,
porque no hay contínuas vallas en el campo…
porque el bosque está todavía abierto…
porque los caminos no acaban, siguen…,
porque mi madre ya es tierra y la tierra es más mi madre, … …
en fin… será por eso,
y por la herencia de algún ADN que otro,
que quizá también afecta.

@José María Alfaro Roca









NO MÁS PATRIAS, NO MÁS BANDERAS(Ch. Abada)
¿Por qué verter la sangre inútil?
JOAN MARAGALL
Pido la paz y la palabra
BLAS DE OTERO
No más patrias, por favor,
no más banderas.
No más sangre alimentando
mercaderes.
No más historias falseadas
por el rencor de los mediocres.
No más futuros inventados
por los fabricantes de caínes.
No más batallas asesinas
para engordar a los traficantes
del estúpido odio entre los pueblos...
A partir de lo que hay,
un mundo abierto, sin fronteras,
un solo territorio, nuestra tierra,
un hogar para todos los humanos
(un hogar sin iconos mentirosos,
sin altares a los dioses de la guerra).
No más muerte abortando nueva vida,
no más armas, no más frentes, no más fosos:
sólo puentes entre todas las orillas.


EL TIEMPOAli Ahmad Said,Adonis)

Abrazo la espiga del tiempo.
Mi cabeza es una torre de fuego.
¿Qué es esta sangre que palpita en la arena
y qué es este ocaso?
Llama del presente, ¿qué vamos a decir?
En mi garganta están los jirones de la historia.
Y en mi rostro los signos del sacrificio.
¡Qué amargo es ahora el lenguaje!
¡Qué angosta la puerta del alfabeto!
Abrazo la espiga del tiempo,
mi cabeza es una torre de fuego,
¿se ha convertido en v erdugo?
Un vecino ha dicho: ¡Cuánto tarda Hulagu en venir!
¿Quién llama a la puerta?¿el recaudador de impuestos?
Dale tributo... siluetas de mujeres
y de hombres... imágenes... que caminan...
Nos hemos hecho señales, nos hemos
intercambiado secretos.
Nuestros pasos son una hebra de muertos.
¿Tu muerto viene de tu señor o tu señor viene
de tu muerto?
Perdido por el enigma, se inclina cual arco de
Terror sobre sus días encorvados.

ESE GENERAL
Rafael Alberti

-Aquí está el general.
¿Qué quiere el general?
-Una espada desea el general.
-Ya no existen espadas, general.
¿Qué quiere el general?
Un caballo desea el general.
-Ya no existen caballos, general.
¿Qué quiere el general?
-Otra batalla quiere el general.
-Ya no existen batallas, general.
¿Qué quiere el general?
-Una amante desea el general.
-Ya no existen amantes, general.
¿Qué quiere el general?
-Un gran tonel de vino desea el general.
-Ya no hay tonel ni vino, general.
¿Qué quiere el general?
-Un buen trozo de carne desea el general.
-Ya no existen ganados, general.
¿Qué quiere el general?
-Comer yerbas desea el general.
-Ya no existen los pastos, general.
¿Qué quiere el general?
-Beber agua desea el general.
-Ya no existe más agua, general.
¿Qué quiere el general?
-Dormir en una cama desea el general.
-Ya no hay cama ni sueño, general.
¿Qué quiere el general?
-Perderse por la tierra desea el general.
-Ya no existe la tierra, general.
¿Qué quiere el general?
-Morirse como un perro desea el general.
-Ya no existen los perros, general.
¿Qué quiere el general?
¿Qué quiere el general?
Parece que está mudo el general.
Parece que no existe el general.
Parece que se ha muerto el general,
que ya, ni como un perro, se ha muerto el general,
que el mundo destruido, ya sin el general.
Va a empezar nuevamente, sin ese general.

MUERTE CIVIL

Felipe Alcaraz Masats

Cuánto espejo podrido
sobre la llanura ardiente
de Bagdad.
Todo pareciera un juego
tatuando las pantallas
si no fuera por ese joven
solo, concreto.
Ahí está, como si nada,
y ya muerto, descuajado.
No es poeta ni soldado.
Elegante y humilde,
más allá del siglo
y de las luces.
Tranquilamente
y capitán del tiempo.
Denunciando sin palabras,
desde el fulgor de lo bello,
el límite, la paradoja
y el poder.
Una dalia morada
nos grita desde el pecho.

EL NIÑO RARO
Vicente Aleixandre

AQUEL niño tenía extrañas manías.
Siempre jugábamos a que él era un general
que fusilaba a todos sus prisioneros.
Recuerdo aquella vez que me echó al estanque
Porque jugábamos a que yo era un pez colorado.
Qué viva f antasía la de sus juegos.
El era el lobo, el padre que pega, el león, el hombre del
Largo cuchillo.
Inventó el juego de los tranvías,
y yo era el niño a quien pasaban por encima las ruedas.
Mucho tiempo después supimos que, detrás de unas tapias
lejanas,
miraba a todos con ojos extraños.

LOS SICARIOS DEL CRIMENJosé María Amado
Homenaje a los héroes de El Salvador
No, ya os queda poco tiempo,
asesinos de seres indefensos.
Un caño de sangre
avanza silencioso a vuestro encuentro.
Seguir abriendo el cauce,
que un río desbordado
arrastrará en avalancha
vuestros fusiles siniestros.
No os queda ya tiempo para más muertes.
Seguir disparando contra Dios
y sus ministros, contra el pueblo.
Pero no os queda ya tiempo para más muertes.
El río de sangre avanza hacia vosotros
y un grito de campanas, de canciones,
un torrente de Luz,
taponará vuestros oídos,
cegará vuestros ojos,
y agarrotando vuestras manos
-garras salvajes de hienadesmontará
vuestras armas.
La orgía del crimen,
la borrachera cruel de la ignominia
ya no puede durar.
El río de sangre inocente
Avanza a vuestro encuentro.
El Salvador hará honor a su nombre.
Ya os queda poco tiempo
porque los pueblos no mueren
sólo mueren los tiranos.

CERCADOS POR EL MIEDOJulio Ameller

Cercado por el miedo
vivimos formulando preguntas sin respuesta.
Acechante el insomnio nos anuncia la hora
del último naufragio
en grises cementerios sin cruces ni sepulcros. Un día
me dijeron que debía matar.
En mis manos recién adolescentes,
en mis oscuras manos que conservaban tibio
el llanto de mi madre,
pusieron un fusil.
Y me hablaron de cosas y de cosas.
Me enseñaron el arte sutil de la emboscada
y urgieron mis oídos con siniestras canciones.
Era yo un adolescente
con los ojos abiertos al milagro del alba,
del viento y de los mares,
y debía matar.
Unos hombres sin nombre,
cegados por el sucio designio de otros hombres
reptaban -como yo- en la maraña.
Me debían matar.
Dime, soldadito:
nuestros uniformes son distintos
nada más ¿no es verdad?
Y en tu vieja cabaña que nunca visitaron
los que entregan fusiles
alguien quedó llorando, también, ¿no es verdad?
¿Qué hacemos desolado camarada,
qué hacemos con los hombres que nos dan fusiles?

DESDE IRAK PARA AZNAR
Blanca Andreu

Respóndeme, político, ¿por qué
quieres desfigurar la faz del mundo?
¿Por qué quieres cortar
las cabezas azules de mis templos?
¿Por qué quieres
salpicar con mi sangre
a tu pueblo inocente?
¿No sabes que si envías
la muerte a visitarme
volverá sobre ti,
boomerang en retorno?
¿Por qué quieres
matar mi casa
romper mi niño
quemar mi perro?

BOMBAS SOBRE BAGDADPaulino Aparicio Ortega

Todas las manos juntas de la gente, esa guerra de manos
como un clamor de cañones ilesos, no fueron suficientes,
y la sangre se tiende pulso a pulso por una catástrofe real.
Ya sabíamos que los muertos acabarían siendo ciertos,
porque las bombas no son inteligentes.
Hoy se rifó metralla en un mercado, al peso,
y detrás de cada casa por la noche, hay ojos aterrados
sintiendo la tormenta de estar en el punto de mira.
Seres apagados, quedan entre las llamas,
andando desde el miedo, con un grito en los ojos.
Dormid si es que podéis salvadores aciagos.
Dad vueltas a las cosas torcidas para que parezcan derechas,
y luego vendedlas como saldos en un mercado que esté fuera de tiro,
no vayan esas bombas clarividentes a hacer nuevos estragos.
Lo peor de la guerra es que no tiene nombre.
Nombrar el exterminio mancha la lengua,
por eso se le buscan falsas metáforas de salvación.
Pero la guerra no puede disfrazarse,
es demasiado impresentable;
pisotón de un zapato a las hormigas,
aspas locas del odio y de la furia,
argumento final del que carece de argumentos.
Incluso después que los marines desfilen por Manhattan
quedará la cosecha tardía del silencio,
las magulladuras intratables y la duda instalada.
El fracaso de toda guerra.
Eso que no trascribe fácilmente.
No hay bombas inteligentes.
Lo único inteligente que tiene el ser humano es la palabra,
y en cada guerra, la palabra la pisan con sus botas los s oldados.

PIEDRA Y PUEBLOGabriel Aresti

Si por decir una verdad
las hijas
han de matarme,
la mujer
han de violarme,
la casa
donde vivo
han de derribar; si por decir una verdad
han de cortarme
la mano
con que escribo,
la lengua
con que canto;
si por decir una verdad
mi nombre
han de borrar
de las áureas
páginas de la literatura vasca;
en ningún momento,
de ninguna forma,
en ningún lugar
podré
callarme.

¿PARA CUÁNDO?Muhammad Aziz al-Hababi

La noche
nos sigue.
Noche sin fin,
tinieblas del hambre,
tinieblas sin luna
que alucina nuestros pálidos rostros.
Gritos de blasfemia
horadan la blindada faz del cielo sin eco.
Gritos salvajes.
Gritos de rabia
que la miseria arranca
de nuestras gargantas en llamas.
¿Para cuándo
las espigas de nuestra tierra
y la dulzura de nuestro cielo?
¿Para cuándo
el sol en el corazón?
¿Veremos un día,
el día,
como todo el mundo?
Todo el mundo busca la paz.
Nosotros preferimos estar en querella
con la muerte
que nos siega
sin consideraciones
ni piedad
por teorías
infinitas,
todos los días
sin tregua.

HÔTEL DE LA PAIXIngeborg Bachmann

La carga de rosas se desploma silenciosa de las paredes,
y a través de la alfombra surgen suelo y tierra.
El corazón de luz se le rompe a la lámpara.
Oscuridad. Pasos.
Se ha corrido el pestillo ante la muerte.

A UN ESTRATEGA
Ingeborg Bachmann

Cuando aquel negocio en nombre del honor
de pueblos encanecidos y aquejados de ceguera
vuelva a presentarse, tú serás
un esbirro al servicio
de nuestros confines, ya que entiendes
de vallarlos con sangre.
Se anticipa en los libros la sombra
que proyecta tu nombre, y su asomo
induce al laurel a crecer.
Así lo entendemos nosotros: a nadie ofrezcas sacrificios antes de ti
y tampoco apeles a Dios (¿Quiso alguna vez
tener parte en tu botín? ¿Militó alguna vez
en las filas de tus esperanzas?)
Una cosa has de saber:
solo cuando ya no intentes,
como muchos antes de ti, partir
el cielo indivisible con tu sable,
el laurel echará una hoja.
¡Sólo cuando con enormes dudas
desmontes a tu suerte para saltar tú mismo
sobre la silla, yo te auguro la victoria!
Pues no la alcanzaste entonces,
cuando tu suerte venció por ti;
aunque cayeron las banderas del enemigo
y te cupieron armas
y frutos de jardines
que otro cultivó.
Donde en el horizonte el camino de tu suerte
y el camino de tu desgracia
confluyen, prepara la batalla.
donde anochece y duermen los soldados,
donde te maldijeron y por ti
fueron maldecidos, prepara la muerte.
Caerás
de la montaña al valle, con las torrenciales aguas
a los precipicios, hasta el fondo de la fertilidad,
en las semillas de la tierra, en las minas de oro después,
en el río de bronce, del que a martillo se baten
las estatuas de los Grandes, en las profundas regiones
del olvido, a millones de brazas de allí,
y en las ruinas del sueño.
Pero al final, en el fuego.
Allí te entrega el laurel una hoja.

TRAS ESTE DILUVIOIngeborg Bachmann

Tras este diluvio
quiero a la paloma
y únicamente a la paloma
verla salvada de nuevo.
¡Yo me hundiría en este mar!
si ella no volase,
si ella no trajese
a última hora la hoja.

TODO PASARÁ
Melvin René Barahona

...Y todo pasará
Y yo estaré contigo en la mañana de las reconstrucciones.
Sí. Estaré en Zacapa y estaré en Chiquimula;
estaré en todas partes por donde la muerte anduvo
desalojando la esperanza.
Yo estaré allí para besar
la sangre náufraga de los ladrillos muertos. Para enjugar la última
lágrima vertida.
Estaré allí
para borrar con mi frente los escombros
y los recuerdos tristes.
Pondré una rosa y un soneto
en cada tumba colectiva.
Pintaré un vástago de mi voz, una sonrisa,
un estremecimiento de mis labios
en las palmeras resueltas.
Y besaré los nuevos ladrillos y los muros
definitivamente edificados.
Sí. Todo pasará...
Y vendrán nuevas madres para los niños huérfanos.
Y vendrán nuevos hijos para las madres tristes.
Y un nuevo pan
más dulce y más sabroso
desbordará las mesas de mi pueblo.
Y una nueva esperanza
desbordará los pechos reconstruidos.

EL PRISIONERO MUERTO
Hans Bender

Rapado,
desnudo,
atado
con dos cuerdas
al trineo
que se hunde en la nieve.
Un hambriento tira,
un delator empuja,
un cura
sin cruz
sigue el rastro del trineo.
El cielo
detrás de los cuervos.
La tierra,
hielo.
Entre el puño y la hendidura
se quiebra la pala.
Cadáver
ajeno a todo,
eterno,
en las garras
de una nieve extraña.

EL REPATRIADO
Hans Bender

Con el tabardo del enemigo,
con unas botas que te vienen grandes,
en otoño,
por caminos que las hojas mojadas manchan,
regresas.
Los gallos trasladan
tu alegría al viento,
mientras que los nudillos, indecisos,
se detienen
ante el mutismo
de la puerta nueva.

LAS PALABRAS.
Mario Benedetti

No me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro
si usted habla de progreso
nada más que por hablar
mire que todos sabemos
que adelante no es atrás
si está contra la violencia
pero nos apunta bien
si la violencia va y vuelve
no se me queje después
si usted pide garantías
sólo para su corral
mire que el pueblo conoce
lo que hay que garantizar
no me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro
si habla de paz pero tiene
costumbre de torturar
mire que hay para ese vicio
una cura radical
si escribe reforma agraria
pero sólo en el papel
mire que si el pueblo avanza
la tierra viene con él
si está entregando el país
y habla de soberanía
quién va a dudar que usted es
soberana porquería
no me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro
no me ensucie las palabras
no les quite su sabor
y límpiese bien la boca
si dice revolución

UNA FORMA DE PROFANACIÓN

Felipe Benítez Reyes

Siempre he tenido
el más hermoso nombre de ciudad.
En los cuentos exactos de la infancia
era el confín nativo de un ladrón,
un confuso lugar con hombres raros,
tocados con turbante,
a lomos de caballos presurosos.
Hoy es sólo un desierto
En que brillan estrellas violentas.
Bombardeada tierra, en fin, de las
imaginaciones,
desdichada Bagdad,
yo que te
imaginaba
fulgente por tus cúpulas de oro…

DESNUCAMACIA.Stefano Benni,
¡Tierra!
En el principio fue la mano
Y la mano cogió el mazo y la piedra y el lazo
Y con el mazo Hércules hizo doce trabajos y ciento veinte películas
Y el mazo y la piedra generaron el hacha y el martillo de Thor, el tamawak y, sólo más adelante, el béisbol
Y la piedra y el mazo generaron la lanza con la que de acuerdo con el hado Aquiles mató a Héctor
Y la piedra y el lazo generaron la honda con la que de acuerdo con el hado pero contra todo pronóstico, David mató a Goliat
Y el mazo y el lazo generaron el arco con el que Ulises inventó el delito de honor
Y de la lanza, no se sabe quis fuit horrendus primus, fue inventada la primera espada y contra ella surgió el primer escudo
antiguo que inmediatamente fue robado por un museo americano
Y la espada se convirtió en Excalibur la invencible y Durlindana y Notung pero también el escudo se hizo mágico e
invulnerable y así de nuevo, borrón y cuenta nueva
Y de la espada vino la catapulta el ariete el trabuco la torre de asalto la ballesta el pie de cerdo
Y del escudo la armadura el puente levadizo el muro almenado la caja fuerte
Y la espada y la armadura se montaron a caballo con gran alegría de éste último por un peso total de nueve quintales
Y los estribos generaron el duelo y el torneo por que no les bastaba pelearse en la guerra
Y Galileo inventó la parábola estudiando el vuelo de los faisanes heridos con bala
Y Savonarola inventó la mecha contemplando cómo ardía el cordón de su sayo
Y así nació un pequeño pedazo de hierro que a modo de relámpago disparado podía atravesar y transformar nueve quintales
de excelente caballería en nueve quintales de chatarra para contenedor
Y la mecha generó el pedernal
Y nacieron el cañón y el mortero la espigarda la culebrina el trombón la esbelta pistola el precioso fusil el revolver la carabina
Y el señor Colt y el señor Winchester fundaron un país del que todavía oiremos hablar en esta historia
Y el poderoso cañón tuvo muchos hijos uno de los cuales se sacó el permiso de conducir y así nació el tanque que alcanzó
gran éxito en otro país, también él muy importante en esta historia
Y el cañón se fue al mar y apareció la nave acorazada y la Armada Invencible y el cazatorpedos hermoso como un arma
desnuda y el acorazado Potemkim y el Nabilia
Y el cañón hizo carrera se fue por los aires y voló sobre Stuka, Mig y Tomacat vio mucho mundo
Y el Colt tuvo por hermanas a Mausse Bereta y Luger y por hermanos a Smith & Wesson y Walter y el RG 22 para disparar a
presidentes desde un metro
Y Winchester tuvo por hermanos a Burnside Spences Martín Peadodi y por hermanas a Kalasnikov y Remington y Anshtlz y
metralladoras y ametralladoras y fusiles con mira telescópica para disparar a presidentes desde un kilómetro
Y el macizo tanque generó el rudo bazuca que genero el poderoso tanque súper acorazado bajo el cual se arrojó el intrépido
infante
Y el glorioso acorazado generó el hábil torpedo
Y el esbelto submarino que generó la nave cazatorpedos bajo la cual intrépido se zambulló el hombre rana
Y el avión generó el amenazador cañón antiaéreo que generó el fulminante caza que generó el vigilante radar que generó el
avión con el intrépido japonés kamikaze que se sumergió
Y América arrojó la disuasiva bomba atómica sobre el cuartel de los kamikazes de Hiroshima matando de paso unos cuantos
transeúntes
Y eso hizo pasar de moda la bayoneta y el kárate.
Has escuchado la oración de las armas y de la guerra inevitable, desde que el mundo comenzó a las nueve de la mañana
del año 4004 antes de Cristo según el calendario del Obispo Usher.

PRIMERO COGIERON...Bertolt Brecht

Primero cogieron a los comunistas,
y yo no dije nada por que yo no era un comunista.
Luego se llevaron a los judíos,
y no dije nada porque yo no era un judío.
Luego vinieron por los obreros,
y no dije nada porque no era ni obrero ni sindicalista.
Luego se metieron con los católicos,
y no dije nada porque yo era protestante.
Y cuando finalmente vinieron por mí,
no quedaba nadie para protestar.

MUCHAS MANERAS DE MATAR
Bertold Brecht

Hay muchas maneras de matar.
Pueden meterte un cuchillo en el vientre.
Quitarte el pan.
No curarte de una enfermedad.
Meterte en una mala vivienda.
Empujarte hasta el suicidio.
Torturarte hasta la muerte por medio del trabajo.
Llevarte a la guerra, etc...
Sólo pocas de esta cosas están prohibidas en nuestro Estado.
GENERAL, TU TANQUE ES MÁS FUERTE QUE UN COCHEBertold Brecht

General, tu tanque es más fuerte que un coche.
Arrasa un bosque y aplasta a cien hombres.
Pero tiene un defecto:
necesita un conductor.
General, tu bombardero es poderoso.
Vuela más rápido que la tormenta y carga más que un elefante.
Pero tiene un defecto:
necesita un piloto.
General, el hombre es muy útil.
Puede volar y puede matar.
Pero tiene un defecto:
puede pensar.

LA GUERRA QUE VENDRÁ
Bertold Brecht

La guerra que vendrá
no es la primera. Hubo
otras guerras.
Al final de la última
hubo vencedores y vencidos.
Entre los vencidos, el pueblo llano
pasaba hambre. Entre los vencedores
el pueblo llano la pasaba también.

PAREMOS LA GUERRA COMO SEA
Javier Caballero

Me preocupan
los clavos torcidos
el polvo entre las flores
la locura del viento
que trae anuncios de muerte
en defensa de qué vida
me preocupa
el portavoz de los cínicos
su maletín de engaños desclasificados
sus estudios del terreno y la situación
porque es sabido
que pretenden más el terreno
que la situación
me preocupa
pulsar mi propia rabia
guarecerme en la de otros
ir a saco contra lo evidente
como si la evidencia
fuera la causa de los ciegos
o el ensayo sobre la última ceguera
me preocupa
sobre todo
que un niño iraquí
quiera jugar a las canicas
cruce una calle de misiles
el paseo de las balas dependientes
todos los muertos preventivos
y tenga que volverse a casa
porque ya no hay parque
y tenga que apretar gatillos
porque ya no hay casa
no hay familia
sólo el lógico estertor de las venganzas.

PRIMERAS LETRAS

José Manuel Caballero Bonald

UN día, lunes, cerca
del mar, sonó
la palabra. Era verano
entre las cañas
pacíficas
del trigo y nunca
la alucinante hoguera
de las furias
se propagó con tanta
iniquidad.
Vinieron
cargas de odios
en camiones, gritos
y sogas en camiones.
Ebrios de mosto
y esperma, bajaron
hasta el mar
adolescentes brunos,
ciegos
y reclutados
con los aperos de la felonía;
niñas de sangres
iniciales;
espantos y pancartas
al frente de los himnos.
Entre el despliegue
tortuoso, ¿quién
me llevó de la mano
a la frontera
fratricida? ¿Dónde
me desertaron de ser niño?
Oh qué terribles y primeras
letras letales
de la patria. Párvula madre
mía, ¿qué hiciste
de nosotros, los que apenas
pudimos aprender
la tabla de sumar de la esperanza?

PREGUNTAS
J.M. Caballero Bonald

Ya se han puesto en camino
la muerte y sus patrullas:
la muerte, esa aliada
de la guerra más s ucia,
y con ella los cómplices
duchos en imposturas.
Dejan por los caminos
una imperial basura
y sus armas contestan
a todas las preguntas.
Patrañas y rapiñas
con la paz se camuflan
mientras la vida cuenta
sus muertes una a una.
La guerra es una patria
de horrible catadura
y el dios de los ejércitos
no retrocede nunca:
con sus armas contesta
a todas las preguntas.

HABLA UN SOLDADO DE LA CONQUISTAJorge Calvetti

Vine porque me pagaban
y yo quería comprar espadas y mujeres.
Vine porque me hablaron de montañas resplandecientes
como un atardecer en el mar
y con el oro con que me iba a vestir cuando volviera.
Pero sólo encontré flechas envenenadas,
humedad y mosquitos.
Conocí el terror, noches sigilosas,
indios vestidos con su belleza siniestra,
la fuerza de una tierra que nos doblegó
como la sed a los animales,
y la móvil mortaja de la selva.
A bordo alguien habló de "honor".
A bordo
hablaban y rezaban con lentas manos sobre libros de oro.
Con esas manos se ayudaron el grito y la desesperación;
con esas manos escarbaron la tierra que nos iba a cubrir.
Alguien habló de "historia" y de "futuro";
yo sólo pienso en lo que perdí.
Creo que todo es igual,
las mentiras que nos dijeron y las verdades que encontramos.
Siempre habrá tontos que vivirán de palabras,
y siempre el mundo mezclará en la misma indiferencia
la vida, que en el olvido crece,
la gloria, que se arrastra,
y la codicia laboriosa de la muerte.
HA MUERTO UN INOCENTE
Dionisio Cañas

Pongamos
que nadie morirá
en esta guerra contra Irak,
pongamos
que todo esto
va a ser un estupendo
cuento de hadas
en el que
no se derramará
ni una gota de sangre,
pongamos.
Pero y si muriera
un solo niño,
si ese niño,
pongamos por caso,
fuera mi hijo o el suyo,
señor Aznar,
es una suposición,
y que ahora
estuviera usted escribiendo
con la sangre de un inocente
NO A LA GUERRA,
pongamos.

TÚ NO MATES (Soneto al hijo. Fragmento)
Laura Capmany

Sé fuerte y generoso en este mundo,
el dolor más atroz, el más profundo,
lo llevan en el alma los que hieren.
Defiéndete si puedes, burla, esquiva,
pero si no te queda alternativa,
tú no mates, tu sé de los que mueren.

HOMBRE PLANETARIO
Jorge Carrera Andrade

XIX
Vendrá un día más puro que los otros:
estallará la paz sobre la tierra
como un sol de cristal. Un fulgor nuevo
envolverá las cosas.
Los hombres cantarán en los caminos,
libres ya de la muerte solapada.
El trigo crecerá sobre los restos
de la armas destruidas
y nadie verterá
la sangre de su hermano.
El mundo será entonces de las fuentes
y las espigas, que impondrán su imperio
de abundancia y frescura sin fronteras.
Los ancianos tan sólo, en el domingo
de su vida apacible,
esperarán la muerte,
la muerte natural, fin de jornada,
paisaje más hermoso que el poniente.

VERGÜENZA

Luisa Castro

Con tu casa a cuestas,
descendencia y pertenencias,
huyes.
Qué hermosa lección
de sufrimientos y pobreza
en los ojos.
Te daré una bicicleta.
También tendrás psicólogos
para que cuentes tu historia.
Y cuando llegues aquí
te enseñaré a nadar.

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO.
Gabriel Celaya

CUANDO ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso, con técnica, que puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
Que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos,
Y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

MI CHICO NO ERA MALO...
Gabriel Celaya

Mi chico no era malo,
dice.
Tenía muchas novias,
claro.
Tocaba la guitarra
y algo
le bailaba en los dedos, malo.
Yo no digo que no fuera
raro,
pero explíqueme, Señor,
por qué lo fusilaron.

CUANDO DECÍSAdolfo Celdrán

Cuando decís “paz sí pero”, sabemos que decís guerra.
Cuando decís legalidad, sabemos que decís poder.
Cuando decís solidaridad, sabemos que decís petróleo.
Cuando decís responsabilidad, sabemos que decís bombardeos.
Cuando decís economía, sabemos que decís expolio.
Cuando decís criminal al criminal,
sabemos que os reflejáis en sus espejos.
Y es que para vosotros
la palabra
es tan sólo el eslogan,
el señuelo,
el envoltorio
con que cubrís las trampas.
Y ya ni recordáis siquiera
los significados
de las palabras bellas, compartidas, solidarias, hermosas
o duras, hirientes, implacables,
que estos días
brotando de millones de gargantas
han devuelto su honor y su sentido y su hermosura a las palabras.
Si traicionáis nuestras palabras
y traicionáis el poder que os delegamos
tan sólo sois traidores.
Devolvednos lo que ya no es vuestro
y pasad a la historia
de los traidores a su pueblo.

EL CERCO.
Dulce Chacón

Mirarás hacia atrás
un dedo te señala
pero no podrás verlo
Mirarás
buscando a un hombre
el monstruo afila
sus garras
Extenderás las manos
a tientas buscarás
aire
y darás la vuelta
Lágrimas y palmeras contra el cielo
repiten tu nombre
Una y otra vez darás la vuelta
con las manos extendidas
aire
buscando a un hombre
Pero no podrás verlo
El monstruo se ha pintado en la cara
una bandera.
El hombre se ha pintado en la cara
una bandera
Palpas
aire
creyendo en tu ceguera
vuelves a palpar
buscando a un hombre
pero no podrás verlo
Aire
Música
y todo instrumento repite:
Bagdad
Bagdad
Girarás
a derecha y a izquierda
a izquierda y a derecha girarás
flamean las banderas
la paz lleva en la cara colores de guerra.
Ay de ti, Bagdad
ya son dos y tres y ciento
las garras afiladas de mástiles
Girarás
buscando a un hombre
Pero no podrás verlo
no.
Aire
y un lamento.
Aire
Aire
y la luna tumbada
y un rumor de leyenda
y Sherezade
repiten:
Bagdad
Bagdad.

PAZ
Albert Chantraine

Los hombres hablan mucho de paz, pero no comprenden su verdadero sentido.
Cuando pronuncian esta palabra piensan: paz económica, paz política, tratado de paz,
No guerra...pero ¿paz armada?
El primer paso, el gran paso a dar es la búsqueda de la paz en su conciencia;
La paz tranquila, la Paz del corazón...
La paz del alma.
Sólo esta PAZ puede producir todas las demás paces.

ENTROPÍAAntonio Colinas

Ponen a Dios al lado de la guerra
y a la guerra la amparan bajo el nombre de Dios,
mas Dios es la no guerra
y la guerra es, sin duda, un contradios.
Hace ya muchos siglos que alguien dijo
que no hay daño en la parte que no afecte al todo,
pero el hombre aún no sabe que no sabe,
hacia adelante huye, siembra
desarmonía y otra vez terror
llama a terror y guerra llama a guerra.
Ni siquiera la piedra es ya sagrada,
el tiempo se desangra y el espíritu
huye con su misterio de los templos.
Se retira el pinar en llamas (ya
no arde con el canto de cigarras),
desierto y mar avanzan con sus escorias, son
las palabras un grito en carne viva
y el aire que dio vida ya no es
puro como la escarcha, fino como la nieve.
Mas en el mundo habrá aún esperanza
mientras alguien respire
en paz la última música,
y amanse con las yemas de sus dedos
cada muro de odio,
y el último estertor de lo sagrado
tiemble en los ojos abiertos del niño muerto.
Abajo la ignorancia secular,
la usura y el no amor, el no saber
que no se sabe,
mientras el universo
allá arriba se expande y se retira
con su secreto.
Respirar aún en paz la fugitiva música
que no oímos,
respirar aún en paz la música que huye
a los prados remotos del firmamento,
es todo cuanto el hombre deberá
saber para salvarse.

EL TERROR PREVENTIVO

Alfonso Costafreda

Dieron al fuego virulencia,
calcinaron los bosques y los ríos.
En nombre de la Justicia
injustos testimonios levantaron,
y otros y otros crímenes
que sería prolijo enumerar,
y otro delito cometieron
más refinado y atroz.
Hincaron en el pecho humano
el estandarte del terror.
Que el miedo del abismo fuera
peor que propio abismo.
Sacerdotes de un culto nuevo
-y cuán antiguoel
terror preventivo reinventaron
principio y cruz de toda sumisión.

EL DESCANSO DEL GUERRERO
Roque Dalton

Los muertos están cada día más indóciles.
Antes era fácil con ellos:
les dábamos un cuello duro una flor
loábamos sus nombres en una larga lista:
que los recintos de la patria
que las sombras notables
que el mármol monstruoso.
El cadáver firmaba en pos de la memoria:
iba de nuevo a filas
y marchaba al compás de nuestra vieja música.
Pero qué va
los muertos
son otros desde entonces.
Hoy se ponen irónicos
preguntan.
¡Me parece que caen en la cuenta
de ser cada vez más mayoría!

UN CABALLO PARA EL EXTRANJERO
Mahmud Darwish

¿No me has dicho, de camino hacia el viento: dentro de poco
llenaremos nuestra historia de significado y se apagará la guerra, dentro de poco,
y dentro de poco construiremos Sumeria de nuevo en las canciones
y abriremos las puertas de los teatros a la gente y a los pájaros de todas las especies?
Y regresaremos de donde nos trajo el viento.
No queda en la tierra espacio para el poema, compañero.
¿Habrá espacio en el poema para la tierra después de Irak?
Roma asedia a las lluvias de nuestro mundo y los Zanch golpean sus lunas
de cobre contra el jazz. Roma retorna el tiempo a las cavernas. Roma
acecha la tierra. Abre. Pues, un exilio para tu exilio…
Tenemos habitaciones en los jardines de agosto, aquí, en los países que
aman a los perros y odian a tu pueblo y el nombre del sur. Tenemos
retazos de mujeres expulsadas de la margarita. Tenemos amigos
gitanos buenos y la escalera del bar, tenemos a Rimbaud y
una acera de castaños, tenemos tecnología para matar a Irak.

NOCTURNO SIN PATRIA
Jorge Debravo

Yo no quiero un cuchillo en manos de la patria.
Ni un cuchillo ni un rifle para nadie:
la tierra es para todos,
como el aire.
Me gustaría tener manos enormes,
violentas y salvajes
para arrancar fronteras una a una
y dejar de frontera sólo el aire.
Que nadie tenga tierra
como se tiene traje:
que todos tengan tierra
como se tiene aire.
Cogería las guerras de la punta
y no dejaría una en el paisaje
y abriría la tierra para todos
como si fuera el aire...
Que el aire no es de nadie, nadie, nadie...
Y todos tienen su parcela de aire.
Los malos sembradores van cayendo trazados
por la cintura en dos trozos de carne amarga,
aplastados debajo del grito de los pueblos.
De cada hueso, de cada mujer herida,
sale un cuchillo ardiendo, cortando brazos malos.
Y sobre brazos, muslos, cabezas desprendidas
va creciendo el oleaje de paz, de buena paz,
paz comprada con negras monedas de dolor,
pero paz, compañeros, paz, hermanos, paz buena,
fresca y onminiscente como un aire, una nube
de estrellas aventadas por un ángel de fuego.

GOLPEANDO A LA PUERTA DEL CIELOBob Dylan

Mamá, quítame esta insignia
No puedo usarla ya más
Se pone oscuro, demasiado oscuro para que pueda ver
Me siento como golpeando la puerta del cielo
Golpeando, golpeando, golpeando en la puerta del cielo...
Mamá, pon mis armas en el suelo
No puedo dispararlas ya más
Esa larga nube negra está bajando
Me siento como golpeando en la puerta del cielo
Golpeando, golpeando, golpeando en la puerta del cielo...

SEÑORES DE LA GUERRABob Dylan

Venid señores de la guerra,
vosotros que fabricáis todas las armas,
vosotros que fabricáis mortíferos aviones,
vosotros que fabricáis todas las bombas,
vosotros que os escondéis tras muros,
vosotros que os escondéis tras escritorios,
sólo quiero que sepáis
que veo a través de vuestras máscaras.
Vosotros que no habéis hecho nada
salvo construir para destruir,
vosotros jugáis con mi mundo
como si fuera vuestro juguetito,
vosotros ponéis un arma en mi mano
y os quitáis de mi vista,
y os volvéis y corréis lo más lejos
cuando las balas vuelan raudas.
Como el Judas de antaño
mentís y engañáis,
una guerra mundial puede ser ganada
queréis que me crea,
pero veo a través de vuestros ojos
y veo a través de vuestro cerebro
como veo a través del agua
que corre por mi desagüe.
Vosotros ajustáis todos los gatillos
para que otros disparen,
luego os apartáis y esperáis
cuando las listas de muertos aumentan,
vosotros os escondéis en vuestra mansión
mientras la sangre de los jóvenes
se escapa de sus cuerpos
y se hunde en el barro.
Vosotros habéis extendido el peor miedo
que jamás pueda ser gritado,
miedo a traer hijos
a este mundo,
por haber amenazado a mi hijo
nonato y sin nombre;
no valéis la sangre
que corre por vuestras venas.
Cuánto sé yo
para hablar así a destiempo,
puede que digáis que soy joven,
puede que digáis que soy ignorante,
pero hay algo que sé,
aunque sea más joven que vosotros,
y es que ni siquiera Jesús jamás
perdonaría lo que hacéis.
Permitidme haceros una pregunta,
¿es bueno aquél dinero vuestro?
¿comprará vuestro perdón?
¿creéis que lo haría?
Me parece que descubriréis
cuando vuestra muerte cobre su peaje,
que todo el dinero que hicisteis
nunca desempeñará vuestra alma.
Y espero que muráis,
y que vuestra muerte vendrá pronto,
seguiré vuestro ataúd
en la pálida tarde,
y esperaré mientras sois bajados
a vuestro lecho de muerte,
y me quedaré sobre vuestra tumba
hasta que esté seguro de que estáis muertos.
DEMASIADO TARDE PARA SER MODESTOS
Günter Eich

Habíamos puesto en orden la casa
y corrido las cortinas;
en el sótano teníamos provisiones suficientes,
carbón y fuelóleo,
y escondida en las arrugas de la cara
la muerte en ampollas.
Por el resquicio de la puerta vemos el mundo:
un gallo decapitado
que corre como loco por el patio.
Ha dado al traste con nuestras ilusiones.
Colgamos las sábanas de nuestros balcones
y nos rendimos.

HAY DOS ESPAÑAS
León Felipe

Hay dos Españas:
la del soldado y la del poeta. La de
la espada fratricida y la de la canción vagabunda. Hay
dos Españas y una sola canción. Y ésta es la canción
del poeta vagabundo:
Franco, tuya es la hacienda,
la casa
el caballo
y la pistola.
Mía es la voz antigua de la tierra.
Tú te quedas con todo y me dejas desnudo y errante por
el mundo…
Mas yo te dejo mudo… ¡mudo!
y ¿cómo vas a recoger el trigo
y a alimentar el fuego
si yo me llevo la canción?

NO QUIERO
Ángela Figuera

NO quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.
No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.
No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.
No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.
No quiero
que el labriego trabaje sin agua,
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.
No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongan los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.
No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas,
que en los trajes se pongan señales.
No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro;
que jamás se disparen fusiles,
que jamás se fabriquen fusiles.
No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos,
que decreten lo que es poesía.
No quiero
amar en secreto,
llorar en secreto,
cantar en secreto.
No quiero
que me tapen la boca
cuando digo NO QUIERO.

1 comentario:

Anónimo dijo...

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